Petit Albert.
Un petit garçon qui prend son quatre ans, sans un mot, sans un bruit,
le médecin diagnostiquant: un attardé, ni plus, ni fini.
A l'école, aux rêves de son coeur, n'apprenait jamais les heures,
dans sa tour de silences, aux alouettes toutes relatives,
s'emmêlaient ses cheveux aux amibes des comètes.
De sa langue sur la fenêtre, toute chargée de promesses,
la buée du garçon enveloppera le monde, et sonnera plus fort que les trompettes...
Le mal à ses bottes, dans un ordre manu-mathématique,
un éclair comme son ombre, qu'on ne souhaitait pas connaître...
A la paix dans sa chaumière, deux chiens de garde prêts à le mordre.
Le soleil en croix de guerre, l'aigle botté, batte à sa porte.
De formules en politesses, deux destins mis au supplice.
Soleil au grand jour, comme le "Vieux" qui ne jure que par Lui.
Au rendez-vous des autistes, deux Atlas, seuls à bord.
A la belle apocalypse, lance-Pierre sur vos épaules,
le bon élève Amérique, et le Sanscrit-Théosophe.
Prof Albert a fait Sa découverte du comment brûler des frontières.
Et comme la physique à son Zénith, ou comme un dieu désincarné,
la Luce qui sait y faire, couronnée d'étoiles, s'est créée de nouveaux cieux.
Eve et Lilith, bien que partageant la même couche,
jusqu'aux moindres atomes, se crépent le chignon.
Toutes deux, rivalisant d'ingéniosités,
aguichent, aveuglent, et brillent de leurs mille feux,
pour un pot qui se laisse cuire, avant de se briser en deux...
Aux reflets du miroir coupé en son milieu,
Narcisse, en plein soleil, comme incestueux,
effeuille la seule image qu'il lui reste.
Les aprés des victoires, la vie, la mort, apprises en deux leçons,
l'urne désséchée semble vouloir encore tenir debout.
Comme un enfant mort-né, langé de bandelettes,
l'homme a fait sur lui, puant de convictions...
A la Mémoire de nos mères, la vie donnée à vif.
puisque mon idée est peut-être la dernière,
comme un nourrisson à son oreille,
je me bourre de coton et ne les entends plus.
Comme les battements des horloges à rebours,
qui font le bruit des marteaux qui tournent,
avant de frapper le socle d'argile,
l'on se tient droit, tant que fer se peut.
A l'heure de la cérémonie de nos grands illusionnistes,
le président se déclare maître en la Matière...
Sous les bruits sourds des tambours
et des applaudissements,
vipéres aux poings,
l'Ouroboros se mordille...
alors que l'homme s'étouffe.
Au couffin du chaos,
qu'il s'est toujours refusé,
il a joué aux dés
et s'en va perdre la partie.
"Que les Narcisses renaissent de leurs pétales,
de cendre, de comète,
et qu'ainsi sera de suite,
depuis que le monde est monde,
et le monde est mien,
temps qu'il est encore un ou une...
qui seront à même de le détruire."
(Petit Gibus à son propriétaire,
de la guerre aux boutons:
si j'aurais venu, j'aurais pas su,
et j'aurais fini par me taire...)
(Deathzone, de Apocalyptica)
